Une putain d'envie de tout dire.
A n'importe qui.
Un passant.
Un inconnu.
Quelqu'un que je ne reverrai jamais
Mais qui écoutera.
Sans réponse.
Aucune réactions.
Tout dire vraiment.
Avec les détails les plus horribles.
Choquants, marquants.
Tout évacuer enfin vraiment.
Quelqu'un qui me croira.
Le plus dure surement.
J'ai envie de parler sans m'arrêter.
Sans oublier la moindre sensation.
J'en envie qu'on comprenne.
Qu'on ressente.
Qu'on hurle.
Qu'on souffre.
Qu'on sache.
J'aimerais souffler.
Évacuer.
On a beau sourire, tout reste enfouie.
J'aimerais que le fait de parler, libere.
Mais impossible, je le sais.
J'aimerais qu'on sache oui.
Et pourtant.
Rien que de l'écrire me me fait peur.
Sur un bout de papier, glisser dans un putain de coffre impossbile à ouvrire sans la clef que j'aurais fais fondre.
Même ça, je ne pourrais pas.
De peur justement qu'on sache.
Cercle vicieux.
Honte.
La confiance.
Pas celle qui est trahit en répétant.
Mais celle qui est présente en croyant.
Le fait d'être prise au sérieux, je n'y crois plus.
Et pourtant, je rêverai que ça arrive.
Je pense que c'est le seul moyen.

En attendant ce moment, je fume des clopes et je prends des photos.
Un passant je vous dis.
Un putain d'inconnu.