Ok, je ne mens plus :
j'ai mal.
j'aimerais crever.

Pas tant que ça visiblement.
Puisque je reste et je me plain.

J'en ai besoin.

J'ai consacrer un an à ça.
Et ça n'a servi à rien.

La seule chose dans laquelle je me serais impliquée à fond.
Jusqu'au bout.
J'avoue que j'y ai cru.
Comme une gosse, je ne pensais plus qu'à ça.
Comme une putain de gosse qui savait.
Une putain de gosse.
C'était des conneries.
On m'a menti.

J'ai envie de chialer.
Mais pas assez.
Puisque je ne le fais pas non plus.
Je reconnais.

Je reconnais mes putains d'erreurs.
Ma pute de peur.

J'ai plus aucune envie de manger.
Mais aucune envie de maigrir.

Mon corps ne peut pourtant plus rien avaler.
Je crois que je viens de réaliser.

Tant pis je ne peux pas en vouloir qu'à moi de toutes manières.

J'ai envie de parler.
Mais je ne peux pas. Encore moins qu'avant.
J'ai envie d'hurler. Tout ce que j'ai.
Mais j'ai peur que ça fasse comme en dormant.
Je sais que je ne pourrai pas.

Je pense que bientôt je n'y arriverai plus.
J'aurais dû m'en empêcher comme je savais le faire avant.

J'ai envie de tuer.
.
J'ai envie de tuer.

Mais je pense à B.

J'ai mal, je ne mens plus.
J'ai mal à la tête à force d'essayer d'oublier.